Acácia


21/05/2013
E a cama fica exactamente ao lado da janela. Sais de cama, arrastando contigo um cobertor e beijas o chão gelado de pedra com as pontas dos pés. Esticas a mão para fora da janela e inspiras. Cheira a verde, a pinheiro, a chuva. Cheira a chuva. Esqueces o frio que te percorre o corpo e nem pensas na constipação que irás apanhar porque as gotas que fogem por entre os teus dedos recordam-te do fumo do cigarro de alguém que também deixaste fugir. É assim o Gerês. É bonito.




But we are all like an unclean thing,
And all our righteousnesses are like filthy rags;
We all fade as a leaf,
And our iniquities, like the wind,
Have taken us away.

Isaiah 64.6

Houve uma noite em que escrevi sobre um homem louco


Havia um homem louco.
Encostado à parede, à única parede das ruínas a que chamava casa, passava os séculos aos gritos, múrmuros, trejeitos de dor, esgares de tormentas. Não morava ninguém com ele. Não tinha vizinhos. No fundo, era um sem-abrigo.
Esmurrava a parede! Baques secos na atmosfera árida que o envolvia.
Puxava os cabelos – sentia o ardor do sangue sufocado debaixo da pele; o vácuo dos dias que não lhe latejava no peito; o formigueiro de não-beijos na língua; a cegueira provocada pelo ópio ermo.
Compulsivamente, baloiçava o seu corpo cadavérico, numa dança compassada. Dois por quatro. Binário simples. Pesaroso…
E esse homem sem nome, vivia tão dentro de mim, na minha imensidão… que se perdeu!
Vil consciência a minha.

O amor tem destas coisas.
Feliz aniversário ao pi, a Einstein e a mim.
Obrigada pelo tesourinho, Charlie.


http://just-emptywords.blogspot.pt/2014/03/peter-pan-in-wonderland.html
Too much pressure will kill you. Too much pressure will kill you. Too much pressure will kill you...


Hear the bell from the church tower. Hear the tolling for the dead. Wait for the rain and collect the seeded coffins and the wraiths.
The crowd waits, sheltered beneath the willows. They all boast superb bereavements, sunglasses and pearls, inherited from those who lie there. Flowers and candles and remorse. The smell of burning wax, the wicks extinguished by rain.
The pain of the soul is selfishness, not commiseration! It is not, either, the nostalgia!
But the greater is the selfishness of those who leave, knowing that those who stay feel like that: as worms. Because now, the pearls are heavy, because of the uttered words, or because of those that were spoken at the wrong time!

Ah! Fuck all this. I'm tired.
Estou muito apaixonada por ninguém em particular.
Apaixonada por todos.
Há muita vida em mim.