Ao Meu Doce e Ferido Luar

Asfixio-me na tua espuma e numa nebulosa de sal e em cristais me deito.

Perco a noção dos sentidos e, ridícula criança!, sussurro mundos de mel.

Com as pálpebras fechadas, vou percorrendo cada grão de infinito teu. Ainda há pouco me chamaste, de olhos negros e marejados de pérolas de sangue, e banhaste-me de mãos incógnitas com sabor a um sol áspero e seco e a teus lábios que são meus. E já não o são.

A tua ira acaricia o meu corpo desnudo na areia e, entre rasgões escarlates, prende-me (não sei se o corpo, se a alma) com espinhos de rosas.

Esta melodia que somos e me suga para o cenário idílico que construí na mente psicótica que tenho, não passa de uma trip de heroína. É tudo tão intocável e tudo dói. Tudo passa. Já é doença, já é dança, e não orvalho.

Caminho pela floresta, em trilhos demarcados pela passagem das chamas. Traçaste um desses, mesmo nas minhas pernas. Ainda me custa olhar para eles e recordar que neles já correste, também.

A floresta aonde brilhas, meu doce e ferido Luar. Aonde os teus olhos ainda se refletem nas agulhas dos pinheiros e as tuas mãos bailarinas ainda dançam ao sabor da tempestade e dos anéis de fumo que fazes com o cigarro.

Queria eu ser um desses anéis.